Genius Child

This is a song for the genius child. 
Sing it softly, for the song is wild. 
Sing it softly as ever you can - 
Lest the song get out of hand. 

Nobody loves a genius child. 

Can you love an eagle, 
Tame or wild? 
Can you love an eagle, 
Wild or tame? 
Can you love a monster 
Of frightening name? 

Nobody loves a genius child.

Kill him - and let his soul run wild.


Langston Hughes

The True Knowledge

Thou knowest all; I seek in vain
What lands to till or sow with seed--
The land is black with briar and weed,
Nor cares for falling tears or rain.

Thou knowest all; I sit and wait
With blinded eyes and hands that fail,
Till the last lifting of the veil
And the first opening of the gate.

Thou knowest all; I cannot see.
I trust I shall not live in vain,
I know that we shall meet again
In some divine eternity.

Oscar Wilde

Sonata de invierno en china

(...)

Por el azul desierto de los cielos,

sobre capas de tierra palpitante,

armiño blanco, verde terciopelo,

llegué volando al gran país distante

por el que un dia pregunte en mi infancia.

- sueño imposible, pero fascinante.

Hoy recuerdo un dibujo; una fragancia

de un fino árbol en flor; una avenida

con una dulce niña en la distancia.

(...)

Raul Gonzalez Tuñon

Canción para Vagabundos (que compuso Juancito Caminador)

Salud a la cofradía

trotacalle y trotamundos,
todo nos falta en el mundo

todo, menos la alegría.

Y viva la santa unión

de Sin-ropas y Sin-tierras,
todo nos falta en la tierra

todo, menos la ilusión.
Corto sueño y larga andanza

en constante despedida,
todo nos falta en la vida,

todo, menos la esperanza.

Amigos de las botellas

pero poco del trabajo,
todo nos falta aquí abajo,

todo, menos las estrellas.

Inofensiva locura,

sinrazón del vagabundo,
todo nos falta en el mundo,

todo, menos la sepultura.

Prosigamos, si Dios quiere,

nuestro camino de Dios,
pues siempre se dice adiós

y una sola vez se muere.

Raul Gonzalez Tuñon

el silfo

Ni visto ni oído

yo soy el perfume

viviente y difunto

¡venido en el viento!

Ni visto ni oído

¿soy azar o genio?

apenas llegado

¡mi fin he cumplido!

¿leído, entendido?

al mejor espíritu

¡cuánto error prometido!

Ni visto ni oído

¡un seno desnudo

entre dos camisas!.

Paul Valéry

Invenciones del recuerdo

Atesoraba el lago trapos, papeles, tarariras, botellas rotas, botes, asesinos muertos, cisnes y rosas, donde vivió Rosas,

niños que aman el agua

y tirar cosas,

nidos de horneros que miran

como los girasoles la salida del sol.

Silvina Ocampo

Hoja Marchita*

Toda flor quiere ser fruto,

toda mañana crepúsculo.

No hay nada eterno en la Tierra,

salvo la transformación, la huida.

Hasta el verano más radiante

se marchitará un día y será otoño.

Quieta, hoja, ten paciencia

cuando venga a llevarte el viento.

Sigue jugando, no te defiendas.

Calma, deja que las cosas pasen,

deja que el viento, el que te quiebra,

sople y te lleve a casa.

Herman Hesse

*en la traducción del aleman se perdio toda la rima pero era exaustiva en cada verso.

Canto IX, 4-15

Todo este mundo viviente está sobreentendido por mi
en mi estado no manifestado o revelado.

Al final de un eón,
todos los seres van hacia mi naturaleza,
luego, al principio de un eón,
los emito de nuevo.

Dominando mi propia naturaleza cósmica,
yo emito una y otra vez todo este conjunto de seres, pese a ellos y por el poder de mi naturaleza.

Es para mí, su vigilante,
solo la naturaleza infante del universo.
He aquí la razón por la cual el universo existe.

Experiencia de la muerte

Pero cuando te fuiste, irrumpió en esta escena
una franja de realidad, a traves de aquella grieta
por donde te marchaste: verde de verdad verde
luz de sol verdadera, un bosque de verdad

Rainer Maria Rilke

Bukowski

“Estaba constantemente cachondo y me masturbaba continuamente. Le hacía el amor a Lydia y luego por la mañana volvía mi casa y me masturbaba. El pensamiento del sexo como algo prohibido me excitaba más allá de toda razón. Era como un animal aplastando a otro hasta la sumisión. Cuando me corría sentía como si fuera en la cara de todo lo decente, blanca esperma resbalando por las cabezas y almas de mis padres muertos. Si hubiera nacido mujer seguro que hubiera sido prostituta. Como había nacido hombre, anhelaba constantemente mujeres, cuanto más guarras mejor. Y sin embargo las mujeres, las buenas mujeres, me daban miedo porque a veces querían tu alma, y lo poco que quedaba de la mía, quería conservarlo para mí. Básicamente deseaba prostitutas porque eran duras, sin esperanzas, y no pedían nada personal. Nada se perdía cuando ellas se iban. Pero al mismo tiempo soñaba con una mujer buena y cariñosa, a pesar de lo que me pudiera costar. De cualquier manera estaba perdido. Un hombre fuerte pasaría de ambos tipos. Yo no era un hombre fuerte. Así que continuaba bregando con las mujeres, con la idea de las mujeres.”

Oda a JMSV - Miguel Abuelo

QUIERO

Quiero de mi pluma un ejercicio,
que reúna al ayer con el mañana.
Quiero que el hoy sea la ventana,
quiero al lector que no se mortifica...

Que ve pasar al alma llana,
Sin luz de sombra en que se admire.
Quiero a la sombra que se afana
y no por ello, luz emite.

Quiero al dios dueño de su ausencia,
quiero a la luna, su vestido.
Quiero al que intenta un diálogo afectivo.
Quiero al que aprende a amar, amo al ladino.



A MI HIJO

Nada hay que nada prohiba,
y a todo debes estar despierto,
como el halcón se encorva para la lucha,
como quien recibe ofrendas del cielo.

Aquí, así. Ahora.

En el agua del lago artificial.
Los hombres reman
conduciendo a sus hijos.

Miguel Abuelo

Infancia

Sería bueno meditar mucho, para
expresar algo de lo así perdido,
de aquellas largas tardes de la infancia
que así nunca volvieron....¿y por qué?

Aún nos acordamos...quizás en una lluvia,
pero ya no sabemos lo que eso significa;
nunca más estuvo la vida tan llena
de encuentros, de volverse a ver, de seguir avanzando

como entonces, cuando no nos sucedía más
que lo que sucede a una cosa y a un animal:
vivíamos entonces lo suyo como humano
y nos llenábamos hasta el borde de figuras.

Y nos hicimos tan solitarios como un pastor,
y tan sobrecargados de grandes lejanías,
y como desde lejos tocados y elegidos,
y lentamente, como un largo hilo nuevo,
insertados en aquellas series de imágenes
en que ahora nos desconcierta persistir.


Rainer Maria Rilke

Ciudad

Soy un efímero y no demasiado descontento ciudadano de una metrópoli creída moderna porque todo gusto conocido ha sido evitado en los mobiliarios y en el exterior de las casas así como en el trazado de la ciudad. Aquí no podríais distinguir las huellas de ningún monumento de superstición. La moral y la lengua están reducidas a su más simple expresión, ¡por fin! Estos millones de seres que no necesitan conocerse llevan tan pareja la educación, el oficio y la vejez que ese transcurso de sus vidas debe ser varias veces menor del que establece una loca estadística para los pueblos del continente. Hasta qué punto, desde mi ventana, veo nuevos espectros rodando a través de la espesa y eterna humareda de carbón, - ¡nuestra sombra de los bosques, nuestra noche de estío! - nuevas Erinias, ante mi casita de campo, que es mi patria y todo mi corazón, ya que todo aquí se parece a esto, - la Muerte sin lágrimas, nuestra activa hija y servidora, un Amor desesperado, y un bonito Crimen piando en el barro de la calle.


duabmiR ruhtrA

Pequeños poemas en prosa

¿Quien de nosotros, en sus días de ambición , no hubo soñado el milagro de la prosa poética, musical, sin ritmo y sin rima, flexible y sacudida lo bastante para ceñirse a los movimientos líricos del alma, a las ondulaciones del ensueño, a los sobresaltos de la conciencia? En la Frecuentación de las ciudades enormes, en el cruce de las relaciones innumerables, nace, sobre todo, este ideal obsesionador.

Charles Baudelaire

Hojas de hierba (fragmento)

" Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de los astros
y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de arena...
y que el escuerzo es una obra de arte para los gustos más exigentes...
y que la articulación más pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.
Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en tí alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante tí
ni tú debes humillarte ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, quita el freno de tu garganta.
(...)
Creo que podría retornar y vivir con los animales, son tan plácidos y autónomos.
Me detengo y los observo largamente.
Ellos no se impacientan, ni se lamentan de su situación.
No lloran sus pecados en la oscuridad del cuarto.
No me fastidian con sus discusiones sobre sus deberes hacia Dios.
Ninguno está descontento. Ninguno padece la manía de poseer objetos.
Ninguno se arrodilla ante otro ni ante los antepasados que vivieron hace milenios.
Ninguno es respetable o desdichado en toda la faz de la tierra.
Así me muestran su relación conmigo y yo la acepto.
(...)
No pregunto quién eres, eso carece de importancia para mí.
No puedes hacer ni ser más que aquello que yo te inculco. "
Walt Whitman

Proverbios y cantares

Nuestras horas son minutos
cuando esperamos saber,
y siglos cuando sabemos
lo que se puede aprender.

(...)

Ayer soñé que veía
a Dios y que Dios hablaba;
y soñé que Dios me oía...
Despues soñé que soñaba.

(...)

Hay dos modos de conciencia:
una es luz, y otra, paciencia.
Una estriba en alumbrar
un poquito el hondo mar;
otra, en hacer penitencia
con caña o red y esperar
el pez, como pescador.
Dime tú, ¿Cuál es mejor?
¿Conciencia de visionario
que mira en hondo acuario
peces vivos,
fugitivos,
que no se pueden pescar,
o esa maldita faena
de ir arrojando a la arena
muertos, los peces del mar?


Antonio Machado

Pensamiento Libre

Déjenme estar solo sobre mi silla
quédense en sus bosques y sus chozas
y yo cabalgo feliz en todas las distancias
y sobre mi gorra solo las estrellas.

Ustedes han puesto a los astros
como guías en el mar y en la tierra,
pero pasa que algo todavia queda,
allá, en lo alto.


Johann Wolfgang von Goethe

Lo imperdobable

Cuando olvidan a los amigos,
cuando se mofan de los artistas,
y al más profundo de los espíritus
como pequeño y vulgar ven,
Dios lo perdona...
pero no perdona que perturben
la paz de los que aman.

Friedrich Hölderlin

Tigre

¡Tigre! ¡Tigre! ardiendo brillante
En los bosques de la noche,
¿Qué ojo o mano inmortal
Pudo idear tu terrible simetría?

¿En qué abismos o cielos lejanos
Ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Y qué mano osó ese fuego sujetar? ¿Y que hombro y qué arte
Torció las fibras de tu pecho?
Y al comenzar tu corazón a latir,
¿Qué mano terrible o pie terrible?

¿Qué martillo? ¿Qué cadena?
¿En cuál horno tu cerebro?
¿Qué yunque? ¿Qué puño terrible
osó ceñir su terror letal? Cuando los astros arrojaron sus lanzas
Y humedecieron sus lágrimas el cielo,
¿Sonrió al contemplar su obra?
¿Aquel que creó al Cordero, te creó a ti?

Tigre! ¡Tigre! ardiendo brillante
En los bosques de la noche,
¿Qué ojo o mano inmortal
Pudo idear tu terrible simetría?

William Blake